Adornada de anéis e deslumbro
Postos sobre sua vergonha, meu desconcerto
Todos os tormentos e dores presentes
São sutilmente cobertos
Ela faria de pouco um mundo
Que o inferno não considera seguro
E um céu não existiria como limite
Mas não são somente as palavras
Que a constroem em uma mente
Posto esta por sua vez
Como uma prisão sem fronteiras
Como o Caos em ordem
Ou um Karma decifrável
Trazes o impossível e indescritível
Em mãos de alguém que se reconstrói
E torna ela viva como a lua
Presente como o vento
Suave como o som da noite
Não é a exaustão tardia
Presente e impertinente
Não é a apatia, nem a melancolia
Que não se ouve mais falar
Já não somos mais observados
Como fantasmas em um santuário
Alimentados e atormentados
Por momentos que se gravaram
Em tapetes, tecidos, frascos e sons
Pessoas, palavras, atos e descrições
Desilusões...
Como somos visto?
Isso não importa,
Não para o que julga.
Certo ou errado?
Isto é pífio e ilusório
Afinal somente quem sente
Conhece o que tem
E quem tem a sua vida
Uma vez que se conhece
Não abre mão dela.
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